(= Une tite pwouic sur le chemin d'une Dwoui, accompagné de notre vénérable maître kiwouix =P

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Transformée par ces regards, ils glissent sur moi, me déshabillent, me laissent choir sur le sol glacial. J'ai froid, j'ai froid, j'ai tellement honte. Une porte s'ouvre, nos dimensions s'effondrent, l'acquis m'ignore, le doute m'embrasse. La folie sombre dans la réalitée, les hommes sont ses amants. Derrière nos doutes illusoirs j'oublie la peur d'être, j'oublie la douleur. Je suis un monstre. Ce chemin sinueux me mène si loin, toujours plus loin, là où je me dévore moi même, là où la pourriture me gagne, là où les vers éclosent en moi, blancs pour me rappeler le noir. Pourtant tout est noir et eux ils sont blancs. Le reflet de la lune, le reflet de ce monde, ce qu'ils laissent percevoir mais ce qu'ils ne sont pas. Toujours l'apparence trompeuse qui nous ment, qui se moque de nous, affre des doutes et de l'espoir. Plusieurs doutes, un seul espoir. C'est tellement étrange. Non, c'est tellement humain. Ce que nous sommes, amants de la folie... Elle sombre, elle sombre, elle est sombre, elle est nous, nous sommes elle.

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C'était comme une mauvaise blague
juste un rire qui s'élève déplacé
se meurt doucement entre ses lèvres
c'était fini avant d'avoir commencer
juste ce rire qui résonne encore
alors je les regarde et je me blesse
je me regarde je ne vois rien
sa voix qui s'élève comme ce rire
ce regard qui s'illumine alors que je sombre
je pleure alors que toi tu souris
je pleure de ne pas savoir sourire
tu souris heureuse de ne pas pleurer
incapable d'être comme toi
je suis ce papillon de nuit
attirée par les flammes de cette bougie
trop brillante, brulante, pour moi
mes ailes n'étaient qu'une ébauche
un prémice de mes rèves
je brûle, tu me brûles
et toi tu ris.

Le bonheur... Qu'est ce que c'est réellement ?

Je crois que ça restera toujours une grande interrogation, dans le dictionnaire on peut lire : Bonheur nm 1 Etat de bien-être, de félicité. 2 Evènement heureux, hasard favorable, chance.

Mais pour moi chacun à sa propre vision du bonheur. Pour certains il suffit d'un rien pour leurs donner le sourire et de pouvoir dire qu'ils sont heureux, d'autre plus exigeant n'arrivent jamais à l'atteindre et préfère faire semblant d'être heureux ou pas.

Pourquoi est-il si difficile de se considérer comme heureux ? Peut-être parce que nous ne savons pas vraiment ce que c'est ? Ca restera peut-être le rêve de tout le monde...
Cependant il est plus facile de définir le malheur... La mort par exemple montre l'impossibilité d'un bonheur durable, certaines personnes pensent que le suicide est une bonne solution, pas pour être heureux mais pour éviter le malheur.
Nous cherchons tous à être heureux, pourtant nous atteignons rarement le bonheur.
Le bonheur est-il un idéal inaccessible ? Somme nous trop exigeant ? Peut-être que nous ne voyons plus la beauté des choses ordinaires...

Un petit conseil, vivez et arrêtez de vous demander comment vous allez !

La tête posée contre nos rêves, j'ai embrasser le ciel de mes espoirs. J'ai oublier, pourtant tu m'avais prévenue si gentiment la première fois. Doucement la pluie des feuilles sombrent sur le sol. Les arbres saignent et pleurent des gouttes de sangs. Mais personne ne les vois. Personne ne suit ce balet de caresses mortes. Personne ne sent le souffle du vent qui enveloppent nos meurtrissurent. Je sens ces promesses s'enrouler autour de moi, les bras se tendent vers une idée vide. Serrée, trop serrée que j'en étouffe. J'appelle les rires mais les sanglots se répandent. J'appelle mon monde, ce monde pleure sa propre perte. Plus rien ne reste. Le ballet froid des morts s'étendent jusqu'à moi. L'espoir nous à déçut de la réalité. Même la mort n'est pas tendre pour ses enfants. Ainsi fonctionne la vie de la mort, le rire de nos pleures, et l'effondrement du temps. Le bercement des arbres morts s'éteignent sous mes yeux, les feuilles tapissent leur tombe, pleurent leur mort prématurée. Juste les feuilles. Car les hommes avancent. Il avancent, à la rencontre du mur de la mort. A la rencontre de la frontière de l'improblable. A la rencontre de la joyeuse haine.